Sidi-Ifni

J'arrivais à Sidi-Ifni et, dés les villages des environs, tous le monde était aux bords de la route, comme s'ils attendaient un Messie: le gouvernement avait libéré un activiste qui luttait pour les Droits de l'Homme (et de la Femme) , la Démocracie, pour l'Autonomie du Peuple Saharaui, un grand peuple.

Elles s'appuient les unes aux autres, elles s'aident, elles sont pleines de couleurs et d'espérance

Tout le monde allait vers un grand rassemblement

Elles sont très islamiques, mais elles sont aussi saharauis et, orgueuilleuses, elles montrent leurs visages (si tu fais la photo en cachette)

Elles sont pleines de couleurs

C'est le simbole d'un ancien et absurde pouvoir, cause de carnages inouïs. Des anciennes structures minières abandonnées, aux bords d'un port ensablé, ou les pêcheurs ne peuvent sortir que dans des petites barques, au pèril de leur vie. Toujours des victimes

Une vieille drague rouille, amarrée au quai

mort et renaissance

LE CHEMIN DU MILIEU

Je me perds dans l’absolu. Depuis presque un an déjà, je ne sais plus ou je vais, nulle part, le but du voyage, plus de désirs ni d’ambitions. C’est jolie, c’est vide et calme, mais ce n’est pas humain, terrible quelques fois, sans la protection des plus hauts. Je fis un long voyage, comme un fantôme dans un pays aride. Je connus beaucoup de bonnes gents qui voulaient aller là ou je revenais, abandonner le trésor, rentrer dans le cauchemar. Plus ici, plus là-bas, nulle part, les jours s’éfilent comme les hommes, comme un rosaire qui revient au début, avant la naissance, pour recommencer toujours. Ici je retrouvais l’ancienne sagesse, les textes des maîtres sacrés et, petit à petit, un Jordi mourrait pour en faire renaître un autre, un peu plus loin, sur les mêmes pas. Il faut que je revienne, ne pas rester dans le néant, parcequ’il faut casser le cercle, accepter ma condition, vivre avec joie le cauchemar, qui se transforme en beau rêve, en quête de libération définitive, pour moi et pour tout les êtres vivants. Plus loin j’espère, si l’esprit porte mon corps affaibli, hors du Lycée ou j’ai passé les après-midis des dernières 20 années, sûrement dans un autre, comme surveillant aussi, peut-être comme professeur, le même mais différent, rennoncer à mes désirs. Plus loin, hors du Paradis où j’ai vécu le plus clair de mon temps, les matins des jours heureux, les jours de fête, à travailler comme un âne avec la Terre, où mes enfants ont grandi, où restent ensevelis mais fausses éspérances, mes passions, mes amours charnels, mes grandes erreurs, mes fautes. De ce grand cimetière de solitude je veux renaître, revenir avec les hommes et les femmes, pour continuer de purger la paradoxe, pour recevoir et transmettre le plus haut bonheur, tant que possible, pour arriver à partir, si Dieu le veut, pour toujours, dans la vie éternelle. Ainsi soit-il.

La complainte de Tislit et Isli

Chers amis, chère famille, chère Caroline, chers tous qui me lisez, laissez-moi vous raconter la triste histoire de deux amants qui me fut contée par les amzighn d'Imichil, ville du Haut Atlas qui maintient en leur honneur la fête de l'amour, renouvelé chaque année à la fin du mois d'âout, quand les jeunes femmes et les jeunes hommes en âge de se marier de toutes les montagnes des environs, et même de plus loin, des plaines dominés par les Alaouites, de la lointaine Europe qui sombre dans le cauchemar de sa propre ambition, tous, jeunes et pas si jeunes vont chercher là-bas leurs âmes jumelles, pour s'unir en mariage l'année d'après. Ses amants qui firent naître la traditon s'aimèrent et s'aiment encore par dessus le temps et l'espace, ils s'aimèrent par dessus les hommes et les femmes, par dessus leurs familles et leurs raison et la passion, s'aimèrent par dessus les dieux, tant qu'ils éveillèrent leur terrible jalousie, jusqu'au jour malheureux ou ils furent séparés et convertis en lacs par un de ces dieux fourbes qui campent les cieux. Depuis, leurs larmes abreuvent les bêtes et les hommes de ce monde desséché. Priez pour eux, pour que la flamme de leur amour ne s'éteigne jamais car ce jour le monde sombrerait dans les ténèbres pour une éternité.

Isli

Tislit

renaixement

PREGÀRIA

Estic convençut que vaig tenir un dels millors mestres que es podien tenir a la Catalunya del segle XX. Es deia Miquel Porter, era el meu pare, i ma mare el temperava, i els qui l’hagueu conegut convindreu que, si més no, va ser un petit gran home. Amb tota la modèstia que ell em va ensenyar, haig de reconèixer els meus errors, intentar fer-me perdonar, rectificar i matisar conductes i paraules, per el meu bé i el dels altres.
He passat una mala època, ben merescuda d’altra banda, però la vida té un no se què de misericordiós que em fa albirar la llum des del fons del forat on som entaforats. He guardat silenci uns mesos, perquè quan erres el camí no trobes fonts , però ara us haig d’explicar quatre coses, perquè els qui fan via no caiguin en els mateixos viaranys.
La primera, la més important i de la qual la resta en deriva, és la constatació de fins a quin punt la cultura actual ha oblidat l’esperit, endinsant-se més i més en l’espessa i traïdora matèria.
Així, segona cosa, el noiet de ciutat que jo era va voler tornar als orígens, inventant un impossible retorn al passat, el resultat més notori del qual ha sigut el trinxar-me l’espinada i engreixar la frustració. “Tot aixó que tens de guanyat” em deia el mestre Raimon Panikkar, i jo no l’acabava d’entendre. Quanta feina inútil i malbaratada, en el pla material si més no, que dels errors se n’aprèn, i potser, fent-ho públic, evito a molts nous idealistes sofriments inútils. Hom no pot defugir el seu destí ni negar els seus orígens, però si que el treball, físic també però sobretot mental, ens pot fer evolucionar. La il·lustració és l’alliberament de l’home de la seva culpable incapacitat (Kant, citat per Eudald Carbonell en El naixement d’una nova consciència)
Del fracàs repetit, del brogit de la gran crisi mundana i de rudiments mal entesos del taoïsme en surt la dèria per la no-acció, l’elogi de la mandra, tercera cosa que, si bé mantinc en l’òrbita material sense confondre-la amb l’abandó, haig de negar rotundament en la dimensió de l’esperit, on hi ha un oceà de feina per fer. El món material necessita reposar, immers com està en tantes i tantes equivocacions, per donar ales a l’ànima. “Calma” era un dels principals mantres del mestre Miquel, repetit a l’infinit. Tinc un germà molt savi. És una reconeguda eminència mundial en art islàmic. Ell també, no obstant una vida rica i plena, pateix els sofriments d’aquesta baix món, i junts amb els altres quatre germans, ens recolzem i obrim camins. Em recomana un llibre: Des choses cachées depuis la fondation du monde (Coses amagades des de la fundació del món), de René Girard. Jo mateix escrivia fa uns dies: “des que vam descobrir el foc vam incendiar el planeta, per fer sortir les feres del bosc, per fer conreus, per la guerra, per sobreviure. Ara és el temps del canvi. La clatellada és bestial perquè, ens hem de replantejar la nostra existència com a humanitat des del moment en què ens vam diferenciar de les bèsties. Això no vol dir que haguem de tornar a viure a les cavernes, com ens acusen de dir tants reaccionaris, l’últim que he llegit: un tal Porta-Perales. Vol dir que hem de transmutar de super-depredadors a protectors.”
I, quarta cosa, quan sembla que ja no hi ha solució, quan arrossegues la preciosa existència com una càrrega feixuga, esperant i desitjant el final, intervé la Divina Providència, aquest cop amb la visita a uns amics de fa trenta cinc anys, practicants del budisme, i se m’obren els ulls i em torna l’alegria al cor, amb aquell Amor Universal que m’ensenyaven els pares, vertaders cristians que van acabar fugint l’Església, aquell Amor Lliure que vam tant mal interpretar els hipis tronats, ancorats en la matèria psicodèlica. I sé que si sóc viu és perquè tinc fe en l’amor, i si en la forma he pogut cometre pecats, en nom d’un amor malentès i egoista, sé que en el fons hi havia quelcom de bo i pur. El meu avi matern deia que “l’infern és empedrat de bones intencions”. Diuen els meus nous mestres que l’amor propi, mal entès, és l’esca del mal. Desbordo d’agraïment per tantes persones bones que existeixen i han existit i ens ajuden positivament, em reafirmo en aquest camí amb la fita de nous objectes preciosos, mentals, i vull dedicar el que em queda de vida a estendre la felicitat a tots els regnes, des de la meva condició de cuca amb ales. Així sia.

POU D’INIQUITAT

No sé per quins set sous, potser només perquè em deixen tornar a donar-vos la tabarra, però avui estic content. És un estat d’ànim que trobava a faltar últimament i segueixo aquesta veta que em fa oblidar les escòries. Us devíeu pensar que m’havia mort, o que finalment havia renunciat a exposar impúdicament la meva ànima fosca al respectable. Em temo que m’haureu de suportar una temporada més. Heus aquí que vaig fer un capoll i m’hi vaig embolicar. El vaig penjar d’un argan, arbre venerable i antiquíssim, per allà l’Anti-Atlas Africà. Allà, en un estat de crisàlide, vaig transmutar en una nova forma, durant set mesos. Les metamorfosis són feixugues i molt cansades. Això de convertir-se de dalt a baix gasta molta energia, però mireu, m´hi sento còmode en aquest nou cos. Aquest cop m’han crescut unes ales immenses i molt fines, unes ales que són una bestiesa de grans, tant que sovint no en veig la punta quan sobrevolo les valls. El cos té la mida d’una cuca. Ja m’està bé. M’han dit que em dic Drac del Decreixement i és que, aquí com allà, ningú tria el seu nom. El cuc que jo era abans agonitzava en un entorn inhòspit. On anava un cuc decreixementista, rampant pel quitrà de l’opulència? Rampant, rampant vaig anar fins una trobada decreixent, als boscos de l’Anoia. Allà, l’Enric Duran i la seva colla organitzàvem el futur. Erem uns tres-cents, com els espartans enfront de l’imperi persa. Quines pretensions! Quan es posaran al seu lloc, les donetes i els homenets? Quan realitzaran elles que no han de conquerir el poder perquè elles són el poder; i ells, quan prendran consciència de la seva insignificància en el pla material? Quan assumiran la seva subsidiaritat? Els seus escarafalls només fan que entorpir la lliure evolució de les espècies, ja fa milers d’anys. Ara estenc les ales sobre vostre, i la seva ombra, homenets despistats, encara us protegeix d’un sol inclement, perquè l’heu fet enfadar, m´ho va dir la Gran Salamandra, que és l’altre espècie que habita el foc juntament amb els dracs, si hem de fer cas del Nomenclator del Mestre Paracels.
Al Marroc, un mestre comença guanyant 260 € (dos cents seixanta euros) al més, i un sou de cinc o sis cents és un souàs. Al Marroc, les jornaleres treballen dotze hores per dos euros i mig o tres al dia, un quilo de carn val sis euros, però el rei i la seva família són una de les potències econòmiques mundials. Aquí tenim el Borbó que viu molt ufà, i la Duquessa d’Alba, que és la noble més noble del món i part de l’estranger, símbols de l’estatus quo. També tenim en Sarkozy, i en Botin i molts altres dimonis grossos. Creixeu, creixeu, maleïts!
Eh, Drac, o Sargantana alada! - pot fer el lector, cansat de tantes noves incongruències – i el pou d’iniquitat on és? On és? - fa el dragonet enfurismat, traient foc pels queixals, com un encenedor de disseny – On és? Tros de coniam, cagallò de fang? És dins teu, i dins meu, i ens rosega i ens fa patir. Com més ric més inic. Hom, a vegades, no és ric en diners però si en cultura o en experiència, en emocions, en sentiments, intel·ligència, intuició, capacitat de treball... El meu fill segon, que ha metamorfosat en un elf negre, habitants de l’aire contaminat, em diu que el bé i el mal sempre s’equilibren, que és perillós voler fer gran bé, perquè atrau gran mal, que gran felicitat crida gran infelicitat. I entenc les paraules de l’amic Said, que deixa la seva vida de luxe a Agadir i marxa a viure amb els berbers del Gran Atlas, pregant cinc cops al dia, amb la natura, ajudant els nens, els ancians i els homes lliures, transimperials, amb el seu caliu humà, vivint pràcticament sense diners. “La Terra i la Guerra són les dues maneres de guanyar-se la vida” resa l’adagi amazigh. I encara milers i milers de rucs tiben les arades a les feixetes pedregoses dels Atlas, perquè l’amo segui, amb sort, quatre garbes de blat. Em deia el Said que no volia ser molt feliç. I cogito: Que justes, sàvies i còmodes són la justa mesura aristotèlica i la modèstia franciscana, i que dura és la vida, congre, i que exagerada!

lament

L’ACCEPTACIÓ DE L’INEVITABLE

Crec que es dona a la voluntat humana molta més importància de la que té. “Faré això, farem allò”, sigui altruista o egoista, a pesar de tot, malgrat tot, essencialment contra natura. Des que vam descobrir el foc vam incendiar el planeta, per fer sortir les feres del bosc, per fer conreus, per la guerra. Ara és el temps del canvi. La clatellada és bestial perquè, ens hem de replantejar la nostra existència com a humanitat des del moment en què ens vam diferenciar de les bèsties. Això no vol dir que haguem de tornar a viure a les cavernes, com ens acusen de dir tants reaccionaris, l’últim que he llegit: un tal Porta-Perales. Nascuts en el temps de la Factura, l’equilibri intern és gairebé impossible perquè som fruit d’una cultura desequilibrada de fa trenta mil anys. La sacralització del treball, per exemple, sempre ha sigut un instrument de domini i a resultat nefasta a la vida en general, per excés. Morim d’èxit. Els valors creats, les màximes aspiracions humanes ho arrasen tot.
M’estimo, malgrat els errors, com estimo l’home i la dona, fins i tot els quI m’odien, com a components de la vida. Però tot està per fer, quan s’acabi de desmuntar el gran parany. La mandra, tant mal vista, el no-fer que ens enfronta al buit, resultarà segurament primordial.
Perquè no estem motivats a moure’ns alguns? Potser perquè no hi han motius, perquè hem d’aprendre a no fer res. Contemplo la natura: les plantes, els animals, les pedres i observo com n’és de parsimoniosa la seva existència, i crec que, en el fons, som molt més això que no pas les civilitzacions que hem creat. Les penyes es van desfent i cauen, les femelles pareixen, els mascles fertilitzen, i uns es mengen als altres i després es moren. Menjeu-me, si us plau, perquè estic cansat de depredar. Menjeu-me fills, dones i gorgones, amics i enemics, cucs, virus i bacteris. Penyes: enterreu-me, perquè vull descansar.
Perquè tants bens i cabres de l’Empordà perden la gana i minven fins que moren? Perquè, de sobte, un sonat aquí i un altre allà, són capaços d’agafar un fusell i liar-se a matar gent? Perquè la depressió avança imparable? Perquè estem en el temps de la Factura. Perquè ser bo, maldant per salvar vides miserables si sobrem més de la meitat dels homes i les dones? Quin horror més horrible. Que equivocades la raó i la bondat! Que mal calibrats l’humanisme i els Drets Humans! Drets per qui? Drets per quants? És el temps de la Factura. Ha començat el Decreixement, i jo vull decréixer fins a ser molt, molt petit. Ja he viscut en el gran format, ho he intentat, des d’una posició modesta, he fet l’assaig. Perquè entestar-se a allargar la vida si en sobrem tants? Mentre la Providència em mantingui només puc denunciar l’excés de l’home i de la dona.
Avui, per exemple, era el Dia de l’Aigua. Ningú planteja el dret a l’aigua dels éssers que hi viuen, el dret dels boscos i les feres, el dret de l’aigua a ser lliure. No. L’aigua s’embassa i es fa passar per tubs, canals i sèquies pel consum humà. És un dret humà. I un bè negre! L’aigua és un do que permet la vida i si l’acaparem i l’embrutem i l’usem pels horts, masses horts i per la indústria, massa indústria, la neguem a la majoria de la vida, i ens matem. I tot va així. Quan temps trigarà a haver-hi prou gent que s’adoni de l’enganyifa antropocèntrica? Quant temps vol la Història per finiquitar-se? La vida futura serà tant diferent! Diuen que Mahoma va ser l’últim profeta, no perquè no n’hi hagin hagut més sinó perquè ningú els hi ha fet cas. I ningú els hi pot fer cas perquè la mort i la resurrecció l’haurà de fer cadascú. La mort és acceptar tants errors, i la resurrecció és connectar-se a quelcom més, una Nova Consciència, com diu en el llibre d’aquest títol l’arqueòleg Eudald Carbonell, encertant el concepte però errant el camí, a parer meu, ans la ciència no ho resolt tot, sempre hi haurà misteri i providència, lo aliè a l’home i la dona i sort en tenim! L’autor preveu la ciutat planetària, d’inviabilitat absoluta diria jo. Quan l’excés de confiança en l’humà s’esvaeixi, quan es situi en el lloc que li correspon, la pell deixarà de ser una frontera per ser un nexe. Agraeixo les malalties i els errors que m’han fet baixar els fums i m’impedeixen l’acció i beneeixo la crisi humana que he esperat sempre. La vida és tant dura i cruel com meravellosa, i ara necessita renovar-se.

Le pays est en fleur, entre Taznakht et Taroudannt

Aujourd'hui j'éspère pouvoir travailler un peu, que les inconvénients techniques ou biologiques vont me le permettre. Le pays est en fleur, comme vous pouvez observer, et moi je dois sentir aussi le primtemps. Il continue de pleuvoir régulièrement. Les moissons du désert et des montagnes vont être extraordinaires cette année, incroyables, et je m'en réjouis, tout en observant un curieux parallélisme chronologique avec la crise financière qui fait péter les bourses, chose laquelle dont je me réjouis aussi. Je plains les damnifiés bien sur, peut-être un jour je serais l'un d'eux, mais que peut-on contre un tremblement de terre ou des innondations? Et l'économie est moins que plus prévisible, comme la météorologie.

Les blés à Foum Zguiz

Irrigation de la palmeraie, près de Tata

Moi, vous voulez que je vous dise, je suis submergé, débordé, abassourdi. Je dois rennoncer, par exemple, entre bien des choses, à écrire d'une façon chronologique, même ordonnée, parceque je n'ai pas une tête temporelle et bien rangée; et puis il y a tellements de stimulations, de perceptions, sensations, intuitions, idées, communions, qu'il m'est tout à fait impossible d'en rendre compte d'une façon carthésienne.

Si vous allez à Foum Zguiz, faites attention aux coqs...

Les Oueds du désert, cette année, ont chariés de l'eau douze fois déjà. Les sources regorgent. Je crois que les gents du pays sont si étonnés que moi, parcequ'ils observent la verdure avec fascination. Les arganiers, par exemple, ou ces autres arbres très résistants du désert, genre acacia, qui agonisaient en juillet après plus d'un lustre de sécheresse, reverdissent les montagnes et les plaines avec leur miraculeuse endurance.

Des "rivières" d'herbes poussent sous les cailloux

Et puis je voulais parler des femmes, toujours la femme, car ce sont elles qui portent encore les signes distinctifs des différentes tribus, dans ces villes et villages du désert et de l'Anti-Atlas. On les voit partout à laver le linge, garder le troupeau, ramasser l'herbe, la palme, le bois. On les voit se réunir par grand nombre, avec une étonnante mobilité, surtout lors des obsèques mais aussi pour toute sorte de circonstances: elles bougent, elles sont pleines de vie et de joie. Et puis il y a les jeunes filles, beaucoup plus que des garçons me confirment les hommes, bien propres et coquettes, voilées, allant à l'école en vélo en groupes nombreux. Les hommes travaillent dur aussi et ont les voit aussi heureux et blagueurs. Beaucoup flanent aussi dans les cafés ou dans la rue, à rien faire ou pas grand chose. Fainéants! direz-vous; mais je prefère ne rien faire que faire la guerre, et la guerre moderne c'est aussi le travail. Je préfère ces nobles nonchalants que ses ancêtres guerriers ou les cadres qui nous emmènent au désastre.

... et je suis mon petit bonhomme de chemin...

ardues disquisitions matinales

Juste quelques mots pour ne pas perdre l'habitude. Il se déroule, par exemple, ces derniers jours, dans notre courrier familial, une intéressante conversation sur les fortunes que les gouvernements injectent aux banques pour les sauver de la faillite. Il se'n dérive toute sorte de réflexions sur le retour au troc, sur la distribution équitable des ressources, sur le mirage du capital qui essaye de soutenir l'insoutenable. Pendant ce temps j'observe, dans la route de Tata, aux bords du Sahara de nouveaux nomades qui migrent par dizaines de miliers, et peut-être même quelque centaine de milles (j'aimerais bien savoir le nombre aproximatif). Ce sont les retraités européens, avec leurs grandes caravanes tout confort, qui passent, et passent, et passent encore, à pas en finir de passer. Italiens, français, hollandais, allemands, ils/elles passent avec leurs shorts et leur air de touriste pommé. "Ce ne sont pas des touristes - me disent les gens du pays - ils n'achètent que de l'eau minérale et des tomates". Curieux phénomène. Ils campent aux alentours des villes et des villages, en grands cercles qui rappellent les colons du far-west. Ils voyagent en groupes et ne s'intègrent pas du tout, même que je les entends se foutre du peuple, avec leurs airs de grandes dames, grande misère, et grands messieurs à grandes bedaines, pauvres bougres... J'entend dire qu'ils viennent chaque année.

Et Isham, mon ami nomade à Tata, raconte les histoires de sa tribu. C'est le premier diplomé de chez lui. Il est antropologue, mais porte, en hiver, une boutique d'artisanat local; en été, il migre dans le désert et les montagnes avec la famille et les troupeaux. Les sources de richesse de la tribu sont deux: la terre et la guerre. La tortue est le symbole du féminin. Le chef doit être un grand guerrier, mais j'apprends que la très ancienne coutume veut que ce soit la femme qui transmmette le pouvoir, le déléguant à son mari... Je trouve ça très normal, naturel, logique et souhaitable. La femme berbère continue de maintenir de très fortes et nombreuses liaisons sociales. Elle brave, avec l'aide et le soutiens de son mari, la sharia islamique, quand celle-ci compromet les fondaments de la culture. De l'autre côté la loi des hommes se résume dans le principe: "Moi contre mon frère, moi et mon frère contre mon oncle, et moi et mon frère et mon oncle contre tout le monde". C'est cru, dur, sans trop d'espoir. Il me vient à la tête une discussion avec ma tante Maria, qui est très sage mais un peu arabophobe. Elle disait que c'est d'éviter ce tous contre tous qui a donné le pouvoir à l'Occident... Peut-être, mais l'homme continue d'être un loup pour l'homme, même s'il est blanc. Ensuite je me souviens de mon père quand il me disait que la vraie démocracie casse l'ordre naturel, qui est plutôt fasciste sur les bords. Nous sortons donc, joyeuseument, de l'ordre naturel pour plonger et faire trempette dans un grand vide, dans le lac de l'énigme, de l'espoir, de l'amour? Et pourquoi cette ville si tranquille, si calme avec son flux de vélos, mobylettes, charrettes et de femmes aux longues robes doit-elle être prise comme ça par la police, qui est dans tous les coins ou il n'y à pas l'armée, ou les auxiliaires ou les gendarmes...

mémoires(3)

Ouf! C'est difficile de raconter l'histoire à l'envers. Je crois que j'arrête un peu et je vais me promener dans les palmeraies de Tata, parceque, en plus, cet éditeur déplace tous les éléments et il faut toujours ordonner à la fin.

Hassan dans la grotte

Les grottes: 38 chambres gravées dans la falaise

Ouaoumsnt c'est l'avant dernier village avant le goudron. Hassan est originaire d'ici, et j'ai été acceuillis chez lui, à corps de roi. Sa mère m'a offert un quilo d'amendes pelées. Elle veut me changer un tapis contre des anti-rhumatismes, quand je reviendrais. L'après-midi, après la sieste, Hassan m'a emmené voir des grottes dans la vallée d'à coté, par ou coule une rivière salée et rien ou presque ne pousse. Ils ont pris l'âne pour que je traverse les rivières en crue à sec.

Hassan sur l'âne et son cousin sur son frère Driss traversent la rivière salée

Blocs de pisée (terre, chaux, paille) séchant au soleil

La vallée produit de nombreux moments magiques, ici à Ouaoumsnt, au couché du soleil

J'abandonne la vallée des amendiers et le mauvais temps reviens

Au fond, Tamdackht, la fin de la piste, le début du goudron

Aujourd'hui je suis à Tata, pour vous dire quelque chose sur avant-hier, sur la vallée d'Ounila mais aussi sur ses pensées qui passent tout en écrivant et qui font la sauce de l'écriture. Une qui m'accompagne souvent ces derniers temps c'est la perception élastique du temps; c'est pour ça que je m'amuse avec hier et demain. "Pauvre Jordi - direz-vous - il sombre directement dans la folie" Mais non ou, au moins, pas tout à fait, parceque je m'amuse bien, et ça m'aide à passer les jours quand il faut reposer, reposer, reposer, par exemple... Et puis les marrocains, ils ont une autre conception du temps, pas basée sur la montre mais sur les faits accomplis, comme par exemple: le taxi partira quand il sera plein. Les temps des verbes berbers sont l'aoriste, l'inaccompli, l'inaccompli négatif... Le temps est le même, mais la conception change. Si la mystique ou la science se'n mêle ça va plus loin car bien des sages disent qu'il y a un état où le présent se mélange au passé et à l'avenir, dans une dimension atemporelle à laquelle disons que j'essaye de m'acclimater. J'en ai de fugaces perceptions, je sens, souvent, l'atemporalité.

Par exemple, maintenant, je vais essayer de vous raconter l'histoire d'Ounila à l'envers, pour une question purement pratique: lorsque j'ajoute des fotos à l'éditeur du blog, il les mets au début, et il faut les bouger. Si je commence par la fin, ça va rester dans l'ordre... Et je m'entretiens à parler du temps et d'avant-hier et aujourd'hui file. Il y a tellement de choses à dire!

rave

Dans le chemin, le Chapeau de Napoléon

Avant de continuer avec le passé simple, dans la vallé de l'Ounila, il faut que je parle de la fête que j'ai subi, avant hier. J'avais été â Tafraoute faire des courses et mettre à jour le blog. J'ai entendu qu'ily avait une fête, dans les rochers peints, à quelques quilomètres dans la montagne. Ce sont des roches peintes dans une vallée par un belge dans les années 80, avec 18 tonnes de peinture. Une "rave" plutot qu'une fête, de jeunes qui voyagent en camion et qui se rencontrent pour se défoncer ensemble. J'y suis allé par curiosité, et parceque j'ai entendu dire qu'ils allaient jouer de la musique. Crasse erreur, c'était du techno, un techno pétardant que j'aime pas du tout; mais voilà, j'étais pris au piège, pas question de refaire le grand tour que j'ai fait à l'allée, de nuit, même avec la grande lune pleine, en plus, je suis fatigué. Je ne peux même pas dancer parceque j'ai mal au dos...

les Roches peintes

Le pays

J'ai fait les deux derniers quilomètres avec un jeune qui m'a pris avec son grand truck a trois essieux tout terrain. Plus loin, la piste et coupée par un torrent: une crevasse d'un mètre et demi de profondeur, j'aurai pas cru qu'il allait passer. Il s'est jeté dedans, de travers, et il est sorti de l'autre coté, après quelques secousses. Un berber regardait, les mains dans la tête.
Arrivés à l'endroit, une grande tente est montée, musique de Air et des Chemicals, une fille m'offre une bière (la seule). "Tu veux de l'acide?"dit un autre avec un chapeau haut de forme."Non merci" Et puis après une autre fille croit que j'ai pris la bière et il faut que je lui prouve le contraire, ça fait de la distance; et puis une autre fille encore s'approche, nous parlons, elle demande mon âge et répond: "beaucoup de gens de ton âge sont morts par drogues et sida" "Oui, je croyais pas arriver à mon âge, mais j'ai quand même chopé l'hépatite C, qui m'embête, pour dire gentiment" Et elle me dit: "C'est un bon âge pour mourir" Et je pense "C'est gentil de ta part!", mais je réponds, un peu frimeur:"La mort, elle me fait pas peur, elle peut venir quand elle voudra; j'ai l'impression, comme disait mon père, de vivre un pourboire". Et le techno commence, et la distance grandit.

La fête et, au fond, le camion qui m'a amené

Alors je demandais des couvertures pour essayer de dormir un peu, ou, au moins, d'être au chaud parceque j'ai froid. Je me mets sous un arbre mort, un tamis en plastique dessus pour contenir la forte rosée, et je passe quelques heures à tourner. Vers trois heures je me lève pour aller près d'un feu ou j'ai attendu le jour. Je pratique mon berbere en écrivant dans les cendres, les jeunes hantent la nuit dans leurs voyages. Au petit jour nous partons avec Hammed, un jeune de Tafraoute venu danser et boire. Il va me ramener par le chemin le plus court, beaucoup plus court et très, très beau au lever du soleil. Il danse en sautant sur les pierres. Je prends un thé en ville, avec du pain, de l'huile d'olive et de la confiture, et je vais chercher le taxi collectif qui part tout de suite vers le village. À la maison, j'ai dormi 24 heures. Aujourd'hui c'est demain pour hier, et avant hier j'ai fait ma dernière "rave".

mémoires (2)

Depuis l'on m'a rebatisé; maintenant je m'appelle Souleyman au Marroc (ils prononcent sliman). Mercredi, le souk des animaux à Telouet, j'ai acheté un agneau pour Ijja Kantour. Mohammed l'a ramené a Tasga.

Le lendemain nous avons visité avec Hassan le palais du Glaui. A côté il y a les ruines de celui du XVIII siècle, en pisée, et celui du XIXème, avec des airs néo-classiques. La kashba du XXème, dans un état pas moins lamentable de majesté morte, conserve encore des ouvrages magnifiques fait par des artisans de tout le Mahgrib, avec des marbres de Carrara, des soies de Xine... Le chantier a duré trois années. Inauguré en 42, en 56 le Glaui est parti, le palais demeure abandonné, un soldat le garde. Le roi Glau était puissant, il avait unifié toutes les tribus au sud de Marraqueix, avant l'entronisation de Mohammed V. J'ai connu après, à Ouarzazate, un vieux soldat de sa garde. Il me disait que son maître fut un homme sauvage qui tuait lui même ses prisonniers... Deux mil personnes de la vallée travaillaient pour lui aux étables, aux écuries, aux jardins, en montagne, dans le harem de ses quatre femmes, ses 80 concubines. Aujourd'hui son fils Sébastien est, paraît-il, acteur en France.

Arès le grand souk du jeudi, quand Hassan finit son travail au restaurant, nous partons à pied vers la vallée de l'Ounila. Un mot sur ce souk innusuel: beaucoup de gens des montagnes font la queue pour se faire, pour la première fois, des papiers d'identité! Il y a encore, dans les montagnes, des milions de bèrbères sans papiers. C'est un signe de mépris envers des gouvernements qui les ont oubliés aussi, une longue lutte contre l'arabisation, l'occidentalisation et toute aculturation et/ou aliénation. Néanmoins, ils descendent maintenant, pour pouvoir voter aux prochaines élections du mois de mai ou pour pouvoir enmener les enfants à l'école, ou descendre vivre en ville. L'ancient peuple se réveille de sa léthargie millénaire?
L'on voit des vieux, des hommes, des jeunes, mais aussi, fait insolite car elles ne descendent que rarement, les femmes, beaucoup de femmes, jeunes, âgées, voilées, elles attendent avec les enfants qui jouent autour,  patiemment, en groupe autour des ombres, sous les arbres du jardin, en face de la mairie et du Cadi.